Crónicas Desinformadas
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Por Cicco. Nunca tuve músculos para mostrar con orgullo en la playa. Mi bronceado siempre fue desparejo y tirando al rosado salmón. Nunca tuve actitud de valentia ante el agua helada de La Feliz. Y mi expresión en la orilla con el viento afilado de la costa solía parecerse a la de un perro apaleado. Pero tenía el truco. Mi arma letal donde tomar revancha de todo.
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Por Cicco. Y aquí estamos con la estrella del momento Diego Elchorri y tenemos los minutos contados porque, como toda estrella, está destinada a hacerse desear. Con poco tiempo disponible -dos minutos treinta, empezando ya-, nos inclinamos a hacer las preguntas más fuertes, más sentidas y más actuales de nuestro cuestionario, así que, tras agradecer infinitamente por su tiempo -ya dijimos que corto, pero aún así, un honor para nuestro medio- abordamos a Elchorri con este interrogante urgente: “Díganos, Diego, ¿qué opina de la vida en general?”
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Por Cicco. Pero qué partidazo el del domingo último en horario de 17 a 19 hs en cancha de los locales y con visita de los visitantes. Empezó como debe ser: con el pitido del árbitro. Y la pelota rodó para un lado y para el otro, siempre disputada, siempre ansiada, siempre redonda.
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Por Cicco. El veranito ha llegado pero eso no siginfica que la presión de liberarse de las ataduras de la oficina -si tiene suerte- hayan acabado con usted. Ahora tiene otro pressing: necesita tostarse. Y lo que es más preocupante, necesita hacerlo rápido. Antes de que los demás, se enteren que usted es un paliducho del cual sólo puede esperarse una cosa: que tire pálidas.
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Por Cicco. El último jueves fatidico y fatal fue ese en el cual se desencandenó lo que se desencadenó: una fatalidad. El crimen perpetrado por el criminal sobre su víctima acabó transformando la vida de José Josefo en la muerte de José Josefo, por razones que aún hoy se pregunta la policía, el fiscal de la causa -estoy buscando aún el número, mil perdones-, y se preguntará quizás también las razones José Josefo, ya sin vida, ni pulso, ni actividad cerebral, ni menos aún, ganas de tirar cohetes en fin de año.
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Por Cicco. “Barrio rock” acaba de lanzar su nuevo disco, y este album es el que sigue al anterior y será el corolario para el que venga después. Forma la trilogía perfecta si uno toma sus otros dos discos y los pone uno al lado de otro en forma de abanico o los apila y comprueba que todos tienen un mismo tamaño y forma, lo cual habla muy claramente de la coherencia estética y moral de esta banda tan barrial que no arranca a grabar hasta que el estudio esté cubierto de adoquines.
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Por Cicco. Con el arranque del juicio oral al emérito sommelier acusado de abusar y luego asesinar a su mamá, se viene a medio mundo la pregunta. Un interrogante urgente. Transpirado. Sobre todo, a la hora de las fiestas, donde buena parte de los argentinos tiene mesa reservada en restorán pituco para brindar en familia. Y la pregunta es, claro, esta de aquí: ¿puede el sommelier de turno descorchar un desenlace fatal para toda la mesa?
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Por Cicco. Como podrá ver por el desfile de fotos de arriba en la esquinita de esta página, donde los autores eméritos de este sitio desfilan sus caras, tengo barba y llevo gorra. Desde hace años, abracé el sufismo, el ala mística del islam. Y desde hace años, también renuncié a ese hábito que, al parecer, nos hace tan felices, nos da tanta esperanza y nos vuelve de golpe y porrazo burbujeantes como la coca cola. Así es: dejé la navidad. Y, aunque no lo crea, para los que no adherimos más a ella, la vida es mucho mejor.
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Por Cicco. El mundo es enloquecedor, turbulento y, por así decirlo, desalineado y feúcho. Pero, claro, eso es porque uno no lo mira bien. Lo observa de soslayo con los ojos cansados de la rutina de aquel que no espera nada bueno. A lo sumo verá, del otro lado del bondi, una escena de policial de noticiero mala onda. Sin embargo, Ron Fricke está convencido de que el mundo es fascinante. Y ya hizo dos películas -acá pondría un adjetivo que condense lo apabullante de las imágenes y la atmósfera poética que las rodean, pero no se me ocurre ninguno-, que le dan la razón.
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Por Cicco. Uf, tengo tanta información esta semana que no sé por dónde empezar. Tantas entrevistas exclusivas. Tantos informes confidenciales. Tantas estadísticas de primera mano inéditas que si las pongo todas aquí, temo abrumarlo. Los periodistas amamos la información. Amamos la información más de lo que amamos a nuestras familias. Maś de lo que amamos al club de fútbol. La información es el aire que respiramos. Es la sangre que bombeamos. Es el eructo que eructamos. Y esta debe ser exacta de toda exactitud.
