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Por Juan Terranova. Sábado. Por las redes, Mavrakis me pasa una trama desglosada. Sábado, aburrimiento, gatito, selfie, piel, histeria, bovarismo, seducción, penetración anal. A cada palabra un párrafo, a cada párrafo un grado más de tensión. Contar o no contar una historia. Apilar fragmentos como ladrillos de diferentes medidas o trabajar una artesanía con las herramientas probadas de la tradición. Es ya un dilema ético. Me rio. Qué ocurrencia. Dirimir la ética en esas cosas. Igual escribir siempre es escribir. No hay forma de evitar la libra de carne.
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Por Juan Terranova. Lunes. Buena temperatura. Duermo hasta tarde y me despierto descansando, algo ya raro en mi rutina. Luego, un día atípico sin ganas de escuchar música. (Me pasa a veces pero no durante todo el día.) Leo un poco de Freud, voy terminado el libro de Byrd. Promediando la vida en el invierno antártico el libro se vuelve, como tiene que ser, un poco aburrido. Queda claro que la cabaña alejada para estudiar y escribir a gusto es una fantasía un poco atroz.
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Por Juan Terranova. Lunes. ¿Un flagelo? El flagelo de la ingenuidad. Todos somos víctimas. Ingenuidad, madre mala y grande. Por Twitter, Crespi me cita a Sartre y la “odiosa extorsión de la inocencia.” En la selva, el soldado japonés mantiene funcionando en el mecanismo del rifle cuando la culata de madera ya se pudrió hace años.
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Por Juan Terranova. Lunes. Mavrakis pasa una entrevista a Sloterdijk. Ah, tentación morbosa del protestantismo y sus filósofos nórdicos. Señor, dame fuerzas para seguir entre los camalotes mentales del sur, donde está mi lugar y mi simiente.
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Por Juan Terranova. Lunes. Escucho la fantasía para piano y violín en do mayor D 934 y recuerdo que hace poco leí que Schubert veía a Beethoven, ya viejo, solo, marcial, almorzando en una taberna. Lo espiaba, pedía una cerveza, y pensaba en su música, en la de Beethoven, y también en la música que él escribía, quizás en la masonería, y en el frío muy melancólico de esa tarde vienesa. Y así esperaba a un amigo, o a un grupo de amigos, para ir a una fiesta. Parece que nunca se decidió a hablarle. Cuando supo que iba a morir -tenía 31 años- Schubert pidió que lo enterraran cerca de Beethoven en el cementerio de Währing, tal vez para continuar con esa tímida y noble admiración a distancia. Más tarde, me entero que murió Rafael Squirru, el creador del MAMBA.
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Por Juan Terranova. Lunes. Me cabe la del suicida calmado que dice “amigos, todo bien, que triunfe el amor” y se tira. Le creo. Otro truco del suicida: nunca podés ser su amigo. El siempre te gana, te sorprende, te deja atrás. En Internet encuentro una foto de un cartel profesional. Dice así: “Dr. Alberto Criado. Psiquiatra. Especialidad ciencias ocultas. (Se arreglan motosierras.)” De la psiquiatría a la parapsicología y de ahí a la violencia productiva o el terror del cine. ¿El reflujo de la ciencia? Es coherente. Me inquieta mucho que el tipo se llame “Criado.”
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Por Juan Terranova @juanterranova Domingo. No puedo contar sobre mi vida laboral porque puede ser muy miserable y no quiero quejarme todo el tiempo. Y aveces no es miserable, como en este momento. (La queja es un género que no me sale bien.)
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Por Juan Terranova - @juanterranova Lunes. Hace doscientas semanas que llevo este diario. ¿Es mucho? Quizás, pero el año pasado el rinoceronte de Durero cumplió quinientos años.
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Por Juan Terranova. Lunes. Soñé con Jackson Pollock. Por supuesto, tenía el cuerpo y la cara de Ed Harris. “¿Por qué te dan tanto miedo tus deseo?” me preguntaba. Yo quería responderle: “¿y a vos no?” Pero no podía. Estábamos en un galpón enorme y gris. Hay gente que siempre necesita que le cuentes una historia.
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Por Juan Terranova. Lunes. Una predicción. Thomas Watson, el presidente de IBM, en 1943: “Creo que hay un mercado mundial para unas cinco computadoras.”
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