Por Juan Terranova. Lunes. Ayer vi The Counselor, escrita por Cormac McCarthy. Obviamente Tony Scott es un genio filmando pero más allá de la curiosidad y las actuaciones, no encontré mucho. No lo encontré. Y eso no quiere decir que no esté ahí, sino que yo no lo percibo. El cine me resulta bastante ajeno pero no decir ajeno del todo. (Aunque las películas que vi en mi adolescencia me siguen gustando. El último boy scout del mismo Tony Scott me sigue pareciendo una obra maestra, desde la cual, como dice Alcácer, se puede leer toda la década. Supongo que perder interés por un soporte o un género es parte de madurar.)

Lunes, más tarde. 21 de diciembre. Comienza el verano y el suave camino de la intoxicación narcisista.

Jueves 31 de diciembre. Pasaron diez días y no escribí. El 28 cumplí cuarenta años y murió Lemmy de Motörhead, que tenía setenta. Terminé el ensayo para prologar el diario de María Sáez. Ahora escucho la sonata número 1 para piano de Hindemith. Leo que “el subtitulo Der Main que puede traducirse como La gran correntada, llega del poema de Friedrich Hölderlin del mismo nombre. La sonata evoca el escenario majestuoso del río, aunque no encontramos ninguna referencia directa al poema.” Tenemos a Hindemith muy asociado a su método y no recordamos que era un compositor imaginativo y probo. Su música es inteligente, arrogante, sólida. La Sonata para viola y piano op. 11 y el Ludus Tonalis son proyectos muy sensibles, hechos de cristal y de hierro pero bien terminados. (A veces escribo acá y no sé con quién hablo.)

Jueves, más tarde. Titular: “Una flor de dos metros y olor a cadáver es éxito en Australia” Copete: “Llamada bunga bangkai, atrajo a miles de curiosos y amantes de botánica. Soló unos 80 ejemplares florecieron en el mundo en los últimos 30 años.” La semana pasada leí ¡Hundan el Belgrado!, una obra de teatro de Berkoff. La traducción, esmerada, la hizo Spregelburd. La obra me pareció una mierda.

Viernes 1 de enero del 2016. Encontré en la web una foto de un avión siendo transportado por un helicóptero ruso. El avión, colgado de unos largos cables, parece cansado. Creo que siempre, incluso en la adolescencia, fui uno de esos viejos que escuchan Jethro Tull y compran libros en el Parque Rivadavia.

Sábado. Un fragmento de Ciorán: “El estilo hablado es el único soportable. No hay nada comparable al tono directo.” Publiqué en Revista Paco un artículo sobre el crítico como personaje.

Sábado, más tarde. Realmente, qué maquina monstruosa es Internet. Una flor hermosa de dos metros y olor a cadáver que es éxito en el mundo y florece miles de veces cada tres segundos.