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Dijo Gerard Depardieu hace 72 horas al llegar a Buenos Aires: “La televisión del mundo está llena de personas gritando, de reality shows y futbolistas corruptos millonarios en pantalla quienes son seguidos por imbéciles que los alientan a seguir ganando dinero”.

No se asuste por el título. Es una acción periodística de ciencia ficción motivada por el enorme golazo de Carlitos en la tarde del domingo. Quizás el mejor gol del año. Quizás el mejor gol de los últimos tiempos. El gol que, alguna noche, todos soñamos de pequeños.

Pobre Caruso. Ahora viene el tiempo de los lamentos. Durante un tiempo su afán de simpatía y de hombre divertido permanecerá en el breve olvido de…¿unas horas? ¿unos días? ¿una semana?

Ahora que tres diarios se ufanan de la Copa Davis como si la hubiesen jugado los periodistas (las tapas de Crónica, Popular y Olé coinciden en gritar “es nuestra la Davis”), ahora que otros colegas se colocan en el lugar de las noticias hablando de sus viajes y cumpliendo promesas absurdas cual protagonistas, ahora que el tenis pasó al lugar central de los noticieros y al fin tendremos una semana que nos aleje del agobiante mundo futbolero…ahora es el momento de acordarse de las mujeres y hombres que permitieron que miles de jóvenes en el país, alguna vez tomasen la raqueta como un primer juguete.

Ya está. Es el hecho periodístico del año, a cuarenta días del final. Se anunció el martes pasado: los jugadores de la Selección Nacional no hablarán más con la prensa. ¿Será hasta que el último de ellos se retire? ¿Será durante el mandato del Patón Bauza? ¿Será hasta que el cadáver de Gabriel Anello, el periodista en cuestión, sea velado en la puerta de la AFA?

Hizo bien Sergio Danishewsky de Clarín en denunciar el pasado sábado a la patria periodística que fagocita la Selección y a todos sus jugadores. Pero le faltó dar nombres. Y nombre de medios, o grupos periodísticos deportivos, como los que encabeza el diario Olé.

Enrique Gastañaga, periodista de Clarín, advierte en las primeras líneas del reportaje publicado el sábado 5 de noviembre, que Claudio Borghi quiere hablar de fútbol. Y que así, con esas condiciones, lo recibirá en su hogar chileno desde donde se divisa la Cordillera. Quien hubiese dicho hace un tiempo que los protagonistas del fútbol, aleccionarían a los cronistas sobre el tema más elemental: “Che, mirá que quiero hablar del juego, del deporte”.

Si hay una persona en el ambiente del fútbol argentino que desde hace tiempo no tiene una pizca de credibilidad, ése es Guillermo Marconi. Desde que entremezcló su vocación por los flashes y las pantallas con sus volteretas profesionales para sentarse en cuanto sillón se cruzara en su mira (dirigente sindical de un sector de los árbitros (SADRA), secretario general del Sindicato Argentino de Empleados y Obreros de la Enseñanza Privada S.A.E.O.E.P, Coordinador General del Observatorio de Prevención del Narcotráfico) nada hizo bien. Sobre todo en sus tres décadas de intento por acceder, después de su paso como árbitro, al mote de periodista.

¿Cómo darle un adiós a quien pensaba tan distinto? Quizás, sencillamente, transformando este adiós en un simple hasta luego. Algo parecido al débil “hasta pronto” que cortaba nuestros diálogos, sabiendo que en los últimos años la distancia política era más grande que la distancia ideológica, y quizás menos extensa que la distancia impuesta por nuestras múltiples coincidencias deportivas.

Cual hermosos y hermosas piqueteras, miles y miles de maratonistas cortaron por más de tres horas las calles céntricas de Buenos Aires, para llenarse de orgullo por ser parte de la carrera más grande de Sudamérica. Eso les dijeron.

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