Crónicas + Desinformadas
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Es el 123° aniversario de su nacimiento y, en razón de esto, se estrena esta semana la segunda edición de su festival. Es, sin dudas, nuestro Gardel literario. El hombre que, al igual que el Diego, puso a la Argentina en la mirada del mundo. Por supuesto, hablamos de Borges, de quién otro. El escritor que tenía el don para narrarlo todo, en especial, lo inenarrable. Y es tan vasto, tan profundo, y tan universal que el festival en cuestión que estrena esta semana, y tiene invitados de lujo, abordará incluso el vínculo de Borges con la memoria y con la física cuántica. Las actividades son gratis y uno se apunta aquí: https://www.festivalborges.com.ar/. La primera edición lo siguieron 38 mil personas desde 60 naciones. Esta, esperan, aún más.
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Dedicarle un día al año para conmemorar a la Pachamama, o sea al propio planeta, como se hace a inicio de cada agosto, tiene sabor a poco. Es como ponerle una curita a alguien que acaba de caer del piso 15. Por mucho que se haga, por mucho que se le cante, por muchas notas que aparezcan en los medios y cuenten el día ancestral donde los pueblos originarios rendían homenaje a la Madre Tierra, no alcanza ni para alfajor Guaymallén.
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A la larga cadena de la crisis vernácula, impredecible, siempre creciente, potenciada y multiplicada cual viruela del mono, se sumó un engranaje crítico que encendería olas de alarmas en el inconsciente colectivo argentino. Fue un anuncio que, entre otros anuncios que, en este país tienen siempre el tinte negro del acabose, pudo pasar de largo. Pero que tendrá, sin dudas, una gravedad profunda, lacerante, difícil de medir en datos.
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Es uno de los nuevos debates de la neurociencia, esta disciplina que pretende revelar todos los misterios de la humanidad: desde el amor, a la tristeza, desde la euforia a la depresión, como si fuéramos computadoras donde basta localizar el chip para saber qué información contiene. Ahora bien, la neurociencia debate en estos días acaloradamente un interrogante infantil: ¿por qué no guardamos recuerdos de cuando éramos bebés? O, para decirlo mejor, ¿por qué un bebé no puede recordar?
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Es la pregunta de la semana. La pregunta del año. La pregunta, quizás de buena parte de la historia argentina desesperada, bamboleante, sinuosa y decadente al ritmo de una divisa que, desde siempre, nos tuvo a mal traer.
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Parece el nombre de un gran roedor, pero no lo es. El ratán es la palabra number one de la decoración de interiores. Es el material cool por excelencia que da pinta exótica a las casas. Y hace que parezca más a hotel Faena que a ranchito bonaerense. El ratán. Lo escuchará aquí y allá. Y si tiene suerte, algo tendrá en su casa de ratán. ¿Una silla? ¿Una mesada? ¿Un velador? Mire con detenimiento a su alrededor. Si ve un entretejido fino de mimbre, tal vez haya esperanzas de que su casa atesore algo de este precioso ratán.
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Los expertos infectólogos del mundo dicen que, pronto, muy pronto, saldremos del túnel de la pandemia. Hace tiempo, se vio luz al final del túnel y, auguran ellos, queda un trecho corto para pasar del otro lado. Y ver el cielo abierto sin tapabocas ni pinchazos, ni temor a morir en un estornudo.
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Cuando llegan estos días altamente patrios donde uno debería izar banderas y encarapelarse el pecho, es que viene esta sensación de resistencia soporífera con claras implicancias poco nacionales. Nos gusta la Argentina, claro está, aquí tenemos nuestra familia, amigos, el trabajo –en algunos casos-, conocemos a los jugadores y a las celebridades que se casan para luego revolearse los platos. Sabemos qué subte te lleva a Belgrano y cuál a Chacarita. Y, sobre todo, sabemos a quién echarle la culpa. Pero de ahí a sentirnos parte de este combo patriótico y esta historia independentista forzada a fuerza de sable y temeridad, es otro cantar.
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Si en un día de aburrimiento abrumador, se preguntó cuál era el fin del número PI –si tuviera un teclado inteligente aquí vería su símbolo y comprendería mejor a qué nos referimos-, ese que nos enseñaban en la escuela y que representaba 3,1416 y seguía contando al infinito, bueno, hay gente que también se hace la misma pregunta. Pero en lugar de formularla en un día de tedio soporífero, se la hace a diario. Cual obsesión fatal.
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Dos noches atrás murió mi gato. Un gato pequeño gris, que aún no había cumplido el año y ya había cazado su primer ratón –una ratita chiquita pero que durante esa tarde, lo tuvo muy contento-. Tenía una hermana, que hoy sigue con nosotros. Se pasaban el día jugando. A la lucha, obvio. No hay mucha cosa a la que jueguen los gatos. A la escondida, tal vez, si uno lo mira con detenimiento.
