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A medio siglo exacto del aterrizaje en la Luna, en julio de 1969 y el episodio que inauguró nuestra carrera espacial, la misión Apolo XI sigue sacando trapitos al sol. Que fue todo un embuste filmado por Stanley Kubrick. Que el alunizaje se produjo gracias a los soviéticos –enviaron una misión para comprobar que el suelo era sólido, pero ningún astronauta jugó golf allí-. Que la bandera norteamericana, ya es blanca. Que uno de los tres tripulantes luego se deprimió y se hizo alcohólico. Que los pasajeros del Apolo habían nacido en el mismo año y pesado el mismo peso: 75 kilos. Y que –esto es sabido- 600 millones de personas vieron el espectáculo en vivo. 

No forma parte de las campañas, ni en nación ni en provincia. No hay gurú de la neurociencia que encuentre su respuesta en el cerebro. No hay groso de la encuesta que lo ponga en mediciones y tendencias. Ninguno de todos ellos responde a una pregunta vital y urgente: ¿qué hacer con nuestros queridísimos hijitos en vacaciones? 

Los diarios titularon la noticia como si fuera la despedida de un ídolo. Apelaban a adjetivos sentimentales como “tristeza”, “frío” y “caída”. No se trataba de la muerte de la gran Coca Sarli. Era una despedida, más bien,inmobiliaria: el cierre del Shopping de Villa del Parque, inaugurado 24 años atrás. La primera vez que, algo así, ocurría en la ciudad de Buenos Aires. Tragedia total. Drama absoluto. Pesar infinito.

Los directores y guionistas, insisten en que siempre un personaje malvado es más atractivo que uno buenito y moral. Pues los malvados, dicen ellos, se permiten hacer cosas que el resto no se atreve. Ellos saltan la valla. Pisan terreno ajeno. Se pasan los códigos por el reverendo rábano. Los creadores consagrados de horror como Stephen King, dicen que el horror es un género liberador: uno sublima miedos viendo sus peores temores pero con una pantalla de por medio y sin moverse del sillón.

De tanto revisionismo histórico mediático, hemos descubierto que esa herramienta fabulosa del periodismo de investigación –hablamos aquí de la cámara oculta-, no era tan fabulosa como pensamos en los ’90, y de hecho, le han endilgado tantos pecados que habría que llevarla a juicio y ponerla de una vez por todas en el penal de Ezeiza.

Fue parte de una ola de protesta en reclamo a mayores medidas de seguridad para los ciclistas. Se dio una en Madrid, otra en el DF. Ya se había hecho una de similares características, 15 años atrás pero en Londres: se la llamó el World Naked Bike Ride, en reclamo por los desastres ecológicos. Y se dio, en el 2018 otra en San Pablo.

Nunca un músico tuvo un mal entendido tan grande con el público argentino como Bruce Springsteen. Lleva tanto tiempo el malentendido que mucha gente ya lo da por hecho. El asunto es así: en 1984, Bruce editó un disco hitero –el más hitero de su carrera- que incluía su canción con más rebote globalizado: Born in the USA. El latiguillo, sumado a la voz aguerrida de Bruce, más una portada del álbum con su propio trasero vistiendo jeans con la bandera norteamericana de fondo, dieron, a muchos hispanoparlantes, la idea de que Bruce era un patriota que defendía la política militarista de su país. Nada más fuera de la realidad.

Con Pity Álvarez preso. Con Charly García que, a duras penas, puede hacer un corte de manga –no le pidan que revolee un teclado-. Con los Redonditos separados y con las leyendas del punk vernáculo, venidos a menos y padres de familia. La única esperanza de la rebeldía criolla hay que buscarla en otra parte. Y el único postulante al trono de espadas de los rebelde way es, ni más ni menos, que Carlitos La Mona Jiménez.

No hay degustación perversa más grande en este mundo que un periodista que ve caer a un ídolo. Lo paladea, disfruta su caída como una peripecia descendente que lo pone casi tan abajo como el propio periodista. Cuanto más elevado el ídolo, el desplome resulta más impactante, más narrativo, más jugoso. Y el periodista se relame.

Poco se sabe de la familia de ese inmenso monumento musical llamado Bob Dylan. Apenas el paso de tibia fama de su hijo Jakob, quien lanzó carrera musical con su banda Wallflowers, reservadísimo y bajo perfil. Pero ahora hay una nueva luz en la familia Dylan: Pablo, el nieto de Bob, e hijo de Jesse, cineasta –dirigió una parte de la saga de American Pie-.

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