Crónicas + Desinformadas
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Conocì a Mirtha Legrand, quien acaba de cumplir 50 años de programa, en su estudio y, como era el rito de entonces, fui presentado por su productor de entonces Carlos Rottemberg. No era el mejor momento de popularidad, pero Mirtha pasaba por su época más afilada. Preguntas venenosas de Doña Rosa de cables pelados. Más que decir que Rottemberg me la presentó, debería decir que simplemente Rottemberg me dijo fuera de cámara: “Cuando termina el programa te acercás, le decís quién sos y rezá para que le caigas bien y te dé una nota”. Tuve suerte. Mirtha leía revista Noticias, donde yo trabajaba, y aceptó en ese mismo momento conversar. Pues la costumbre era, una vez despedidos los comensales sentarse a beber un té siempre el mismo, en una taza, siempre la misma. La taza, que usaba desde su programa número uno, tenía dos escenas de un carro tirado a caballos. En la primera el carro se despedía en su partida. En la segunda, llegaba a destino. En aquella nota, además de que Mirtha destrozó a figuras de la política, y ponderó y criticó a sus pares del espectáculo, comparé aquel carruaje con su propia partida del pueblo natal y su posterior llegada a la ciudad. “Tu nota le gustó a la señora”, me dijo Rottemberg, así que, semanas más tarde, volvimos a hacerle otra entrevista. “La señora quiere que la visites en su casa”.
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¿Por qué será que en las ficciones más populares y taquilleras, siempre los delincuentes son unos vivos bárbaros, pintones, de gustos refinados, y con vuelo filosófico? ¿Por qué los ladrones se quedan con las mejores chicas, son altruistas, heroicos y aspiracionales? ¿Por qué, en cambio, los polis tienen existencias grises, sombría, mediocre, son panzones y llevan muchos años casados con alguien que le es infiel o a quien, desde hace tiempo, ya no aman?
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Desde el fanatismo primero, fantástico y de guerra clásica, de El señor de los anillos, hasta la cruzada de espadas, dragones y muertos vivos de la serie Juego de tronos, una chispa debió encenderse, y un fuego quedó vivo. A miles y miles de fanáticos en todo el planeta, de pronto, así como así, les dieron unas ganas irrefrenables de sacar espadas y combatir cuerpo a cuerpo, al viejo estilo, con dragones con orcos o con un monstruo peor que es otro ser humano.
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Nosotros tuvimos a Gardel. Y el mundo lo tuvo a Sinatra. Y veinte años atrás, una ciudad entera –la luminosa Vegas- se apagaba al unísono en honor a la partida del cantor que lo hizo todo, excepto bailar.
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Qué lucha cruel y mucha la que se desataba cuando uno daba todo y, la mayoría de las veces, sin suerte por llenar un álbum de figuritas. Sin suerte, digo, porque nueve de cada diez veces que, de chico, entrabas en la recta final de llenar el álbum, por alguna extraña razón, los paquetes dejaban de venderse en los kioscos. Era un acto de crueldad imperdonable. La forma en que tiene este mundo de ir educándote en la frustración. Tus figuritas simplemente desaparecían y aparecía, en su lugar, un nuevo álbum, y una nueva carrera frenética por completarlo.
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De todos los maestros espirituales del último siglo, sin dudas, no hubo otro tan provocador como Osho. El tipo hablaba de destruir las religiones. De hacer lo que a uno se le canta el traste. Y, en especial, de disfrutar del sexo como una experiencia espiritual.
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Es hora de decirlo de una buena vez: ni los dibujos animados deberían salvarse de la avanzada feminista. ¿O alguien puede pasar por alto, en este contexto, un caso patológico como el zorrino Pepe Le Pew, que episodio a episodio, cambiaba el foco de seducción –para colmo con especímenes accidentalmente de otra especie-, y con fines no sólo poco santos además para nada infantiles? ¿Nadie va a ponerle freno a este felino desenfrenado?
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Todo este asunto de la banda de narcos liderada por Los Monos, en Rosario. El juicio mediático y la condena ejemplar para el lider. Hay libros ya sobre su historia. Y seguramente en el futuro también haya película, onda Caracortada o incluisive serie en Netflix. Poner apodos así intuitivamente sin medir consecuencias puede traer cola. Nada bueno puede salir de un seudónimo asociado a un grupo delictivo. Y esto ha traído pesadumbre y malestar en los grupos de monos del planeta, y sobre todo preocupación.
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No importa que este sea un mal año para la economía, que el gas y la luz se disparen, que los piquetes se multipliquen. No importa la ola de pedofilia que se revela en clubes de fútbol, ni que las mediciones de PBI y el índice de inflación no sean las esperados. No importa la suelta imparable del dólar, ni el clima neblinoso de nunca saber lo que va a pasar. Todo eso no importa porque este es año del Mundial de Fútbol y comparado con esto, todos los problemas y todos los asuntos se retiran y desaparecen como si nunca hubieran existido.
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Que alguien advierta a Samapoli: lo que necesita la selección no es cambio de estrategia. No es planteo nuevo. Ni condenar a la hoguera a Mascherano y al Pipa Higuaín, por estar fuera de época. No se trata de que a Sampaoli se le chifle, cada tanto, el moño. Lo que precisa el plantel es al crack Del Potro. Así como lo escucha. Más allá que lo suyo sea el tenis y no el fútbol, eso es lo de menos, pues Delpo tiene el órgano necesario que el equipo aún carece: bolas.
