Libros y Lecturas
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- Escrito por Juan Terranova
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Sábado. Edito una versión digital de Sociología de la guerra y filosofía de la paz de Astrada para subir al sitio del museo. Lo compré por Mercado Libre y la fui a buscar por Once, a un edificio de departamento que está justo enfrente de la Casa de los pavos reales, cuya preservación me devuelve la fe en la humanidad. Volví en el subte A haciéndome la pregunta sobre la novela. Siempre una novela más, una forma idiota más de la novela argentina…
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Lunes. Si a la hora de escribir no sabés qué hacer, ayuda poner un marco dentro de un marco.
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Sábado. Viaje a Las Heras. Buen clima. Estoy con mis hijos. Leo Polen, de Novalis, editado por Buchwald. Recuerdo haber leído estos fragmentos de una compilación de Atheneum hace años. Anoto y subrayo. Pero es muy poco lo que recupero. ¿Los Schlegel eran más sugerentes? Como fuere, por acá empieza todo. Karl Wilhelm Friedrich y August Wilhelm, más que Novalis, me influenciaron. ¿A quién no? Cada tanto vuelvo. El Frühromantik. También leo un Herzog y un Lynch aforísticos que editó Barba de abejas. Son libros breves, dos plaquetas, me gusta releerlos. Hablo con mi madre de psicoanálisis. Hablo con mis hijos de sus gustos y de los míos. Hoy es 12 de octubre. América la descubrió un italiano.
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Domingo. De golpe, el sábado a la tarde, un odio furioso y sordo contra todo. ¿Por qué? ¿De dónde sale? No es contra todo. Es, más bien, contra mí mismo. Lo siento quemándome los ojos. Hay cansancio, hay un componente de hastío, de aburrimiento, pero sobre todo es frustración, pero ¿de qué? ¿Frustración de qué? Pasado el mediodía fuimos con Carmelo a la Feria del Libro de Flores, saludamos a algunos amigos, compramos dos plaquetas muy bellas en Barba de Abejas, incluso gente de la organización nos hizo una entrevista preguntándonos si era la primera vez que veníamos. No, dijimos, siempre venimos. Después volvimos a casa, en el camino hicimos algunas compras y merendamos. Y fue entonces cuando recordé cuestiones del trabajo en el Museo y me oscurecí. Decidí ponerme a escribir para matizar al menos ese sentimiento. La temperatura y el clima del sábado eran ideales. Pensé en el gobierno… Pero si bien es un gobierno horrible, el peor gobierno desde la vuelta de la democracia, sin embargo, no puedo echarle la culpa de mis propias decisiones vitales, de mi infinito aburrimiento de mi mismo. (Y esto lo comprendo ahora porque lo escribo.)
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Martes. Hace años, fui a una recepción del agregado cultural de la embajada de USA, un gordo rosado con cara de pocas luces y ferretero wasp. Le faltaba el tractor, pero se ve que se ganaba la vida bastante bien con esas maneras. Me acuerdo que estaban Mariano Dorr y Pola. Patricio Zunini me dijo que había propuesto traer a Chuck Palahniuk al FILBA o alguna otra cosa así, y los de la embajada le habían dicho que no. Lo consideraba subversivo. Hace poco leí que un surcoreano de nombre Cho Jae-weon inventó un inodoro que convierte la popó en energía y le paga a la gente en moneda digital. Una persona defeca un aproximado de 500 gramos por día que son convertidos en cincuenta litros de gas metano que, a su vez, generan 0,5 kWh. Los usuarios de ese baño ganan en monedas de Google. Me parece una excelente metáfora de los tiempos que nos toca vivir.
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Martes. Otra vez en Mar del Plata. Esta vez en el Hotel Astro que es incluso un poco peor que el Hotel Ártico. En el Ártico no tenían habitación libre y me recomendaron el Astro, que yo confundí en seguida con Astor. Queda sobre la calle Bolívar a metros de Santa Fe. Mismo barrio pero no en la Avenida Colón, que me gusta. Durante el viaje, leí La forma inicial de Piglia, y esas largas entrevistas donde siempre parece decir lo mismo me entretuvieron. Prefiero viajar de día porque el viaje es corto y puedo leer y ver el paisaje.
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Sábado. Dolores en el codo. Y ahora también en la nariz, justo donde se apoyan los anteojos, en el ceño. ¿Por qué? No lo sé. Pero, de a poco, el de la nariz remite. El del codo va y viene. Quizás sea por la posición en la que duermo. Escribí sobre Borges y la carta de Hidalgo con la sensación de estar haciéndolo mal. Linda sombra de duda: ¿qué pasa si ahora resulta que estoy escribiendo por abajo de mis estándares que no son tan bajos después de todo? Descargué en pdf y empecé a leer El nacimiento de la república popular de la Antártida de John Batchelor. No me desagrada como está escrita, aunque entiendo que a veces Batchelor hace una de más. Nunca puedo pasar de la parte de Estocolmo. ¿Cuándo llegamos a la Antártida, John? ¿La acción se va a dar en la península? ¿Van a encontrar argentinos por ahí? Noche, cumpleaños de mi madre. Mi tío respondió preguntas sobre Fórmula 1 con mucha solvencia y llamó a una batalla final contra el liberalismo y a favor de una Argentina nacional y popular.
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Sábado. Llevó a Carmelo al club a entrenar y puedo leer. Cuando juega un partido, no puedo, tengo que estar pendiente. Hoy el árbitro estaba pifiando y me mandó callar porque le marqué unos errores. Buen clima. Me gusta. El martes pasado, un taller de archivística que daban Soledad y Nicolás en la Casa Museo Ricardo Rojas. Interesante. Hablaron de qué es un archivo, del orden, de las buenas prácticas. Luego noté que había perdido parte de mi diario en mi propia computadora. Las buenas prácticas. Entre los asistentes, unas treinta personas, había una pareja que administraba el archivo de una asociación de magos argentinos. Hablaron de cartas de Fumanchú y también de René Laván. Había una señora que se presentó como heredera de un archivo familiar de alcurnia y dos hombres interesados en preservar la memoria de un club de barrio. Al final entendimos que había dos muchachas de Brasil que no hablaron. Me gustan los archivos.
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Sábado. Un noticiero rescata imágenes de un grupo de personas indeterminadas en Lomas de Zamora saqueando una escuela. Se llevaban lo que encuentran. Una tv vieja, una silla, comida de la cocina… Robles: “Al estado de bienestar lo sepultaron varios años sin crecimiento económico. Creo que los celulares ayudaron a que se consolide una oposición. El problema es que los horrores sociales están siempre a la vista. Entonces todo se vuelve ingobernable.” Le digo que coincido. Primero, si tenés teléfono, nada te alcanza. Siempre hay una playa con palmeras inalcanzables. Segundo, ves todo el tiempo la porquería. Te estalla en la cara de forma literal. (La tecnología como una forma de la insatisfacción constante.) En Brasil, mientras tanto, prohiben el uso de Twitter porque atenta contra la democracia, y en Estados Unidos están a punto de prohibir el uso de Tik Tok, si los chinos no abren la empresa a capitales extranjeros. Releo La forma inicial. Para Ricardo Piglia la lectura no se modifica con la llegada de la era digital. Para él, la lectura era el arte de entrar en diálogo con los escritores del alto modernismo. (Kafka y Joyce, siempre, Borges, Macedonio Fernández, a veces Musil.) O sea, solo podía pensar en una forma de leer. Para él, leer era parte de la gran tradición del arte occidental. Para mí, leer es ser un ciruja, un Edipo ciruja, un cartonero, un acumulador. Creo también que Kafka terminó El proceso y El castillo y Max Brod les fue cortando las partes que no le gustaban. (Echo en falta que cuando teoriza sobre la nouvelle, Piglia no hable de El viejo y el mar…)
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Sábado. En su número de julio de 1946, Les Temps Modernes publicó una narración de Samuel Beckett titulada Suite. La pieza estaba dividida en dos y, en junio, Beckett mandó la segunda parte a la revista. Pero no apareció en el número siguiente. En una carta breve, fechada el 25 de septiembre de 1946, Beckett se queja con Simone de Beauvoir que fungía en ese momento como editora. ¿Por qué no había salido la segunda parte de su Suite? El estilo de la carta es austero y amable. El malentendido se dio porque Beauvoir miró la segunda parte y pensó que se trataba de la primera, quizás con alguna corrección más. Deirdre Bair, su biógrafa, dice que Beauvoir pensaba que el texto publicado en el número de julio estaba completo. Al parecer, le confesó que el texto “no tenía ni comienzo ni final y el conjunto tampoco tenía ningún sentido.” La carta de Beckett es, como dije, muy breve. Y se lo nota afectado. Después de todo, se trata de una carta de queja a un editor. Pero es, al mismo tiempo, tan educado y lírico que no puede no ser leída con una sonrisa. En un momento escribe: “Perdone estas palabras grandilocuentes. Si tuviera miedo del ridículo me callaría.” Y después sobre el final agrega: “No se sienta molesta conmigo por esta franqueza. No tiene ningún rencor. Simplemente existe una miseria que hay que defender hasta el final, en el trabajo y fuera del trabajo.”
